精彩试读
建昭十七年的冬天，来得没有半点征兆。
昨日还能见着瓦檐上残留的几缕薄霜，今晨推开门，沈攸宁便望见天地间白茫茫的一片——不是雪，是江南水乡极少见的、厚得能压断枯枝的严霜。
呵出的气在空中凝成团团白雾，久久不散。
她紧了紧身上半旧的青色棉袄，拎起墙角那只不大的木桶，朝屋后的水井走去。
井沿结了冰，滑得很。
她动作放得极缓，将桶慢慢垂下去，听见沉闷的“咚”一声响，才一下一下提着轱辘。
井水提上来时，水面浮着细碎的冰凌。
祖父若是还在，定要皱眉的。
老人总会在这个时候，用那双枯瘦却温热的手接过她冻得通红的手，捂在自己袖中，念叨着：“宁丫头，去灶下烧些热水，这天气，莫冻伤了筋骨。”
可如今，灶是冷的，屋子是空的。
祖父的棺木，三日前刚刚入土。
就葬在屋后那片小小的竹林旁，紧挨着祖母的坟茔。
两位老人像是约好了似的，在这个冬天，将十西年的相依为命，戛然画上了句点。
攸宁将水倒入灶上的铁锅，蹲下身，用火石一下下打着火。
火星溅到干燥的茅草上，燃起一簇微弱的火苗。
她小心地护着，添上细柴，看着火光渐渐稳定，才起身去舀米。
米缸快见底了。
浅浅的一层，拢共不过两三碗。
她舀出半碗，想了想，又倒回去小半。
省着些，或许能撑到开春。
只是这天气……她望向窗外被霜打得蔫头耷脑的菜畦，那几棵勉强过冬的菘菜，怕是也撑不了几日。
粥在锅里咕嘟咕嘟地冒着泡，米香混着柴火气，勉强将屋子里的冷寂驱散了几分。
攸宁盛了一碗，坐在灶膛前的小木凳上，小口小口地喝着。
粥很稀，能照见人影，喝下去也只有短暂的暖意，很快又被从门缝窗隙钻进来的寒气吞没。
她喝得很慢，眼睛望着灶膛里明明灭灭的火光，思绪有些飘。
祖父临终前，枯槁的手紧紧攥着她的，浑浊的眼睛里是散不去的忧虑与不甘。
他说：“宁儿……沈家……只剩你了……要好好的……好好的……”声音渐低，终不可闻。
她不懂。
沈家？
除了祖父祖母，她从未听说过还有其他亲人。
为何祖父临终，念念不忘的是“沈家”？
还有那枚玉韘。
祖父咽气前，用尽最后力气塞进她手里的。
玉质温润，边缘却打磨得异常锋利，内侧刻着两个极小的篆字——风骨。
那不是寻常饰物。
她认得，那是射箭时用来扣弦的扳指。
可祖父一辈子读书，连弓都未曾摸过。
谜团像窗外化不开的霜，沉甸甸地压在心头。
一碗粥见了底，身体似乎回暖了些。
她起身，收拾了碗筷，走到窗边那张破旧的书桌前。
桌上摊开着祖父留下的几卷书，纸页泛黄，墨迹却依旧清晰。
是《诗经》，还有半部未抄完的《左传》。
祖父爱书，更爱教她读书。
从《千字文》到《论语》，从诗词歌赋到史书典籍。
他说，女子亦当明理，当有风骨。
乱世浮沉，身可寄人篱下，心需自有丘壑。
“独善其身”，是他教给她最重要的一句话。
她拿起笔，蘸了墨，就着冰冷的砚台，在粗糙的草纸上慢慢临摹着祖父的字迹。
一笔一划，很慢，很用力。
仿佛这样，就能将那些浸在字句里的风骨与温度，一点点刻进自己的骨血里。
窗外的日头，在厚重的云层后艰难地移动，吝啬地洒下些微惨白的光。
霜没有化的意思，反而因为日头的照射，折射出细碎刺眼的光。
不知过了多久，院外隐约传来车轮碾过冻土的声音，由远及近，最后停在了篱笆门外。
攸宁笔尖一顿，一滴墨落在纸上，洇开一小团。
她放下笔，走到门边，没有立刻开门，而是从门缝望出去。
一辆半旧的青篷马车停在门外，拉车的马喷着白气，不安地踏着蹄子。
车辕上跳下一个五十来岁的老者，穿着深灰色的棉袍，外罩一件半旧的靛青比甲，面容清癯，眼神却沉稳。
他拍了拍身上的寒气，抬眼望向这间孤零零的茅屋。
目光，正好与门缝后的攸宁对上。
老者并未因这窥视而有不悦，反而整了整衣襟，走到篱笆门前，抬手，轻轻叩了叩那几根稀疏的竹竿。
“请问，”他的声音不高，带着长途跋涉后的些许沙哑，却字字清晰，“沈攸宁沈姑娘，可在家？”
昨日还能见着瓦檐上残留的几缕薄霜，今晨推开门，沈攸宁便望见天地间白茫茫的一片——不是雪，是江南水乡极少见的、厚得能压断枯枝的严霜。
呵出的气在空中凝成团团白雾，久久不散。
她紧了紧身上半旧的青色棉袄，拎起墙角那只不大的木桶，朝屋后的水井走去。
井沿结了冰，滑得很。
她动作放得极缓，将桶慢慢垂下去，听见沉闷的“咚”一声响，才一下一下提着轱辘。
井水提上来时，水面浮着细碎的冰凌。
祖父若是还在，定要皱眉的。
老人总会在这个时候，用那双枯瘦却温热的手接过她冻得通红的手，捂在自己袖中，念叨着：“宁丫头，去灶下烧些热水，这天气，莫冻伤了筋骨。”
可如今，灶是冷的，屋子是空的。
祖父的棺木，三日前刚刚入土。
就葬在屋后那片小小的竹林旁，紧挨着祖母的坟茔。
两位老人像是约好了似的，在这个冬天，将十西年的相依为命，戛然画上了句点。
攸宁将水倒入灶上的铁锅，蹲下身，用火石一下下打着火。
火星溅到干燥的茅草上，燃起一簇微弱的火苗。
她小心地护着，添上细柴，看着火光渐渐稳定，才起身去舀米。
米缸快见底了。
浅浅的一层，拢共不过两三碗。
她舀出半碗，想了想，又倒回去小半。
省着些，或许能撑到开春。
只是这天气……她望向窗外被霜打得蔫头耷脑的菜畦，那几棵勉强过冬的菘菜，怕是也撑不了几日。
粥在锅里咕嘟咕嘟地冒着泡，米香混着柴火气，勉强将屋子里的冷寂驱散了几分。
攸宁盛了一碗，坐在灶膛前的小木凳上，小口小口地喝着。
粥很稀，能照见人影，喝下去也只有短暂的暖意，很快又被从门缝窗隙钻进来的寒气吞没。
她喝得很慢，眼睛望着灶膛里明明灭灭的火光，思绪有些飘。
祖父临终前，枯槁的手紧紧攥着她的，浑浊的眼睛里是散不去的忧虑与不甘。
他说：“宁儿……沈家……只剩你了……要好好的……好好的……”声音渐低，终不可闻。
她不懂。
沈家？
除了祖父祖母，她从未听说过还有其他亲人。
为何祖父临终，念念不忘的是“沈家”？
还有那枚玉韘。
祖父咽气前，用尽最后力气塞进她手里的。
玉质温润，边缘却打磨得异常锋利，内侧刻着两个极小的篆字——风骨。
那不是寻常饰物。
她认得，那是射箭时用来扣弦的扳指。
可祖父一辈子读书，连弓都未曾摸过。
谜团像窗外化不开的霜，沉甸甸地压在心头。
一碗粥见了底，身体似乎回暖了些。
她起身，收拾了碗筷，走到窗边那张破旧的书桌前。
桌上摊开着祖父留下的几卷书，纸页泛黄，墨迹却依旧清晰。
是《诗经》，还有半部未抄完的《左传》。
祖父爱书，更爱教她读书。
从《千字文》到《论语》，从诗词歌赋到史书典籍。
他说，女子亦当明理，当有风骨。
乱世浮沉，身可寄人篱下，心需自有丘壑。
“独善其身”，是他教给她最重要的一句话。
她拿起笔，蘸了墨，就着冰冷的砚台，在粗糙的草纸上慢慢临摹着祖父的字迹。
一笔一划，很慢，很用力。
仿佛这样，就能将那些浸在字句里的风骨与温度，一点点刻进自己的骨血里。
窗外的日头，在厚重的云层后艰难地移动，吝啬地洒下些微惨白的光。
霜没有化的意思，反而因为日头的照射，折射出细碎刺眼的光。
不知过了多久，院外隐约传来车轮碾过冻土的声音，由远及近，最后停在了篱笆门外。
攸宁笔尖一顿，一滴墨落在纸上，洇开一小团。
她放下笔，走到门边，没有立刻开门，而是从门缝望出去。
一辆半旧的青篷马车停在门外，拉车的马喷着白气，不安地踏着蹄子。
车辕上跳下一个五十来岁的老者，穿着深灰色的棉袍，外罩一件半旧的靛青比甲，面容清癯，眼神却沉稳。
他拍了拍身上的寒气，抬眼望向这间孤零零的茅屋。
目光，正好与门缝后的攸宁对上。
老者并未因这窥视而有不悦，反而整了整衣襟，走到篱笆门前，抬手，轻轻叩了叩那几根稀疏的竹竿。
“请问，”他的声音不高，带着长途跋涉后的些许沙哑，却字字清晰，“沈攸宁沈姑娘，可在家？”
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